La Bestia Interna

Los Aboneros del Tiempo (Feliz Cumpleaños, Amor).

2011-11-19T17:01:00.001-06:00

Llaman a tu puerta,
los aboneros del tiempo,
para ofrecerte otro año,
en doce mensualidades,

más.

Todo está firmado
por manos ajenas,
oficialmente autorizadas,
para tus usufructos.

Un contrato injusto te trajo:

Aquí

A un mundo construido
por esas mismas manos:

Ajenas.

Veintisiete veces los has visto llegar;
con sus bolígrafos guadañas
y sus documentos parafina.

Expectativas encumbradas
sobre letras pequeñas.
Nadie te preguntó (es cierto).

Pero hoy, que inicia la víspera,
verás caer todo
como Tyler Durden.

Yo pusé esa bomba por ti.
Es lo menos que podía hacer,
ponerle velas al mundo
y soplar con huracanes.

Apagar la maquinaria
y empezar desde nosotros
365 historias

más.

De puño y letra.
De fuego y piedra.
De corazón a corazón.
De boca a boca:
Resucitar.

Feliz cumpleaños, amor.

Capitaneando al Mundo

2011-09-05T12:40:00.000-05:00

Para mi Andrea:

El mundo
permanecerá dispuesto de manera tal
que le permita a los amantes (verdaderos)
estar juntos, por siempre,

abrazados en la cama.

Serán traídos a su puerta
suministros de todos los almacenes:
Víveres, viandas y manjares.
Zumos, infusiones y néctares.
Dentríficos, exfoliantes, relajantes.

Sin revoluciones,
sin paparazzis y voyeurs,
sin horas de salida.

La habitación de los enamorados: Alcázar
La cama de los amorosos: Templo.

Tú y yo,
capitaneando al mundo,
desde el H. R.

Tiliáceo, a. (Leí en la R.A.E.).

2011-08-25T11:14:00.002-05:00

1. adj. Bot.

Se dice de las plantas angiospermas
dicotiledóneas, árboles, arbustos o hierbas

con hojas:

alternas, sencillas y de nervios muy señalados,
estípulas dentadas y caedizas,
flores axilares de jugo mucilaginoso,

y fruto: capsular
con muchas semillas
de albumen carnoso.

Vuelo a Chicago

2011-07-26T13:57:00.001-05:00

Para Andrea.

Yo no sé lo que es Chicago.

Yo no sé lo que es alzar el vuelo

y cruzar esa frontera.

Yo no sé lo que es Chicago

pero allá está mi corazón.

Yo, que no controlo sus latidos:

ni la sístole de su ética

ni la diástole de su poética,

pendo de un hilo de su sangre (digital).

Yo, que espero

desearía alcanzar.

Y en la galería de un gran museo,

frente a un cuadro de Van Gogh,

(lejos de Ámsterdam),

alguien (la fortuna le proteja),

le tomó esta fotografía...

Lo han Logrado

2011-05-16T12:41:00.009-05:00

Quince estudiantes de la SOGEM,

cuarentaicuatro teóricos literarios,

nueve filólogos y sus esposas,

todos los estudiantes de Comunicación que caben en un aula, y ocho filósofos,

el mendrugo de baguette que aprendió a leer en una cafebrería, ayer.

Carlos Salinas de Gortari,

cinco miembros de la Real Academia de la Lengua,

dos loros,

diecisiete semiotas,

los párpados de Hawking,

veinticuatro mil usuarios de Twitter (enlazado a Facebook).

Ellos, y las manecillas de un reloj Pearl
(que dice que son las dos de la mañana),
me han pedido, por favor,
que deje de escribir.

Por el momento

lo han logrado.

____

A Di o Feliz Cumpleaños.

2011-05-10T10:32:00.002-05:00

Los circuitos del mundo se calientan
y arden las calles electrónicas
por nuestro transitar.

Abrimos brecha.
Tejemos.
Una red que nos atrapa para seguir tejiéndola
con las Manos de Escher.

Nunca te he visto afuera,
pero te quiero tanto como si nos hubiéramos visto en una explanada
y sobre ella; sobre sus adoquines rojos, también calientes,
nos hubiéramos gustado.

Nacimos un seis de mayo,
bajo la sombra de un toro.

Y en un intersticio de esa red,
con los botones de Zuckerberg,
nos encontramos.

Antes de que nos cubran todo el pasto,
antes del final de todos los mantos freáticos.
Antes de que nuestra carne sea obsoleta,

celebremos:

El porvenir (orgullosamente).
La coincidencia (humildemente).

Y comamos nuestro merengue
sobre lo que queda en pie en este país
(pastel de rebanadas repartidas).

Las aerovías del planeta aguardarán
y una banqueta prolongará sus grietas,
hasta que recibas este abrazo, mi querida Diana.

Feliz cumpleaños.

Sin más qué agregar...

2011-04-04T11:35:00.001-05:00

Lo que se Cristaliza y Luego Revienta (Espejismo).

2011-02-20T23:12:00.008-06:00

¡Ay! del que se enamora hasta en un desierto.

Manolo García.

A veces, las revelaciones de la naturaleza son sólo:

Espejismos.

Si la temperatura es la adecuada,

si la perspectiva lo necesariamente incorrecta.

Viene la aparición.

Se puede incluso tocarla,

se puede sentir su lengua,

se puede besar su cuello,

y se pueden hacer poemas a su nombre.

Sí, ese nombre.

Se pueden imaginar escenarios poligonales:

Triángulos felices,

hexágonos estables.

Relaciones duales.

Pero la diferencia entre un espejismo y lo real

se establece en las fronteras del tiempo;

se establece en las fronteras del espacio;

se establece en las notas de una agenda

(hasta en el dispositivo más vulgar).

Y aquella cosa delicada,

aquel vértice de las dulzuras,

aquella pompa de jabón.

Aquella criatura de arsénico:

Es, por obviedad, de genética tóxica.

Es el resultado de una intoxicación.

Es el duplicado de la nada;

un oxímoron idiota,

una canción de Arjona.

Un objeto perdido de la cuarta dimensión.

Exponerse a tal fenómeno, claro, es peligroso:

favorece a la ira,

desencadena la ironía más insana.

Hace florecer la procacidad del lenguaje.

Todo espejismo es inflamable.

Una de las principales características de un espejismo,

se ha demostrado,

es que, justo cuando se ha asumido su imposibilidad de cristalización,

revienta.

A Liliana

2010-12-27T10:00:00.026-06:00

Tres fenómenos:
Un solsticio.
Un eclipse lunar.
Uno antecediéndolos.

Un invierno asesino.
Un año moribundo.
Una celebración opaca.

Si no fuera por...

El fenómeno restante es pequeño,
como una cucharada de uranio.
Delicado, como heroína de manga.
Breve, como lo desapercibido.

Solía mantenerme al tanto de él;
detrás del telescopio,
con cierta precaución.

Como todas las manifestaciones naturales,
no le pertenece a nadie.
Y aunque nos descubrimos mutuamente,
Ella es mi fenómeno.

Antes que la meteorología,
antes que la astronomía.
Antes de eclipses y solsticios.
Liliana.

Mi pequeña convergencia de todas las posibilidades:

Wisemen want faith, El hombre sabio quiere fe,
fools want gold. Los tontos quieren dinero,
Sailors want water, Los marineros quieren agua,
but you want it all. pero tú, quieres todo.

Mi pequeña imposibilidad de todas las convergencias:

Vampires want darkness, Los vampiros quieren oscuridad,
monsters want souls, los monstrous quieren almas.
spiders want corners, Las arañas quieren esquinas,
but you want it all. pero tú, quieres todo.

Mi pequeña revelación:

de la naturaleza,
de lo cotidiano,
de lo que se borra.
De lo que se cristaliza.

La Amarga Patria

2010-12-24T01:36:00.002-06:00

En un auditorio semivacío del municipio de Atizapán, en el inefable Estado de México, cual predicadores de una nueva y exótica fe, los integrantes del experimento denominado: No. Hay. Banda. presentamos una pieza; por así llamarla, electropoética, cuya principal razón de ser (construida) fue -y es, al menos en mi caso- oponerse al mito: "Bicentenario de la Nación Mexicana", usando a la poesía como medio y a la música como catalizador.

Nuestra estrategia fue la siguiente: tomar los poemas: "Suave Patria" de Ramón López Velarde e "Idilio Salvaje" de Manuel José Othón para, con la estructura básica del primero y el espíritu poético del segundo, hacer una deconstrucción, también poética, pero embebida en texturas sonoras y musicales electroacústicas.

A pesar del resultado fallido en el acto-presentación, esta obra aun no está terminada y los creadores estamos proyectando su culminación. Lo que leerán abajo es mi componente en bruto de lo que será la pieza completa, y quizá también sea mi última publicación de 2010 en este Blog (aunque quiero hacer una despedida oficial del año al acercarse el 31 de diciembre). Ojalá les resulte interesante.

La Amarga Patria (primera parte).

Dedicado a todas nuestras cobardías.

Proemio

Tú, tótem, pirámide y persiana de remiendos.

Univocidad pretendida a fuerza de arrebatos.

Opinas, juzgas, influyes y decretas.

Omnipresencia altoparlante y pantalla de cristal licuado.

Historia liquidada de todas las concesiones,

enjuta voluntad del funcionario.

Te recorro en un zapping.

Te botoneo a muerte.

Me meto y me salgo de tu alta indefinición.

No estabas en ninguna calle.

Ensordecedora vendimia de los marginales.

Vagón, tras vagón, no diremos nada.

Tele-patria:

desde el primer día en que nos envolvió tu transmisión.

Desde la primera red neuronal haciéndote eco,

desde todos los atavismos replicados.

Entre nimios oficiantes de sonrisa y llanto.

Te hemos mirado pasar.

Primer Acto:

Putria: Desgajada y pobre.

Inconexa Federación del Saqueo.

Desmembrada vastedad.

Territorio sembrado de miseria.

Como el resto, tus prelados vociferan

que esta es la tierra del “Señor”.

Centro de alta densidad que flota

sobre una periferia ahogada en sangre.

Grandes señores te gobiernan:

Narcos-neo feudales y CEO-hi-techs.

Hinchados todos.

Patria: Trazo incomprensible,

geografía de una imposibilidad.

Amarga patria: Monstruoso condominio

para un lúgubre paraíso.

Playa disgregada en un soplo,

en un mundo sin estaciones.

Patria de treinta mil muertos

y un peligro para la nación.

Patria de la noche fugaz,

patria del amanecer oscuro.

Patria inasible: de salir de madrugada

para siempre llegar tarde.

Millón de luces enfiladas sobre un valle

hacia el horizonte de granito.

Velo grisáceo de todas tus ciudades,

tejido por los automotores de papá crédito.

Fango podrido de tus parques industriales,

silbato de turno para la fábrica de hacer deudores.

Hedor matinal de dulce rancio,

Fluir tóxico de ríos contaminados.

Llevamos siglos diciendo que sí,

que firmamos lo que sea.

Llevamos sexenios de transición,

Entre algunos imbéciles y demasiados ladrones.

Los estallidos del mundo nos empujan

y hacemos estallidos de artificio

(… o artificio de los estallidos).

Relampaguea el cielo y llueven balas:

Sobre municipios desolados,

Sobre urbes colapsadas.

Cuerpos de jóvenes sin vida.

Vida de juventud despojada.

Horas de gloria, por años de miseria.

Relampaguea Oaxaca y se indigna Puebla.

Lloran Tamaulipas y Guerrero.

Norte, centro y sur, en un albor balcánico,

parecen esperar a su destino.

Escucho, al fin, el estallido de la razón.

Y no espero nada.

(He aquí un Nuevo Principio).

Ernesto JF.

La Sombra del Toro (Semana Mortuoria 03. 2. Relato de un velorio.)

2010-11-08T05:30:00.007-06:00

"Seasons don't fear the reaper,

nor do the wind, the sun or the rain.

We can be like they are..."

Blue Öyster Cult.

Está aterrado, pero no debiera estarlo, ni sentir ese desconsuelo atroz; esto podría ser, incluso, una aventura digna del recuerdo. La luna llena ilumina con un fulgor excepcional el pastizal en medio de la nada, la ciudad está allá abajo, en el lejano valle resplandeciente. Pero la sombra del toro le inunda el corazón. No se espera al sol en el oriente hacia el que apunta la sombra de la cornamenta, y el llanto, que tanto había tardado, al fin estalla.

El abuelo de Carlos era una fotografía vieja, no le representaba más que eso. Su madre le contó algunas cosas: tu abuelo era alfarero, tu abuelo viajaba mucho, tu abuelo era un hombre muy serio con nosotros. Tu abuelo nos abandonó, era un mezquino infeliz que me arruinó la infancia y casi toda la vida. Eso era lo que gritaba la mirada de su madre todos los días; en el silencio de cocina, tabla, cuchillo y chile poblano picado; entre los monosílabos del trapeador exprimido y las sillas, patas para arriba, sobre la mesa del comedor siempre impecable.

Cuando llegó al Distrito Federal, con su madre, Carlos estaba dejando apenas la infancia; ahora tendría que dejar de contar también con el rigor y el cobijo de su padre, en aquella calidez veracruzana que parecía eterna. Por qué no nos fuimos con mi papá a Canadá, por qué nos cambiamos aquí y no allá, por qué no intentaste algo. Carmen no le ofreció una sola respuesta, ahí estaba el velo infranqueable de las actividades domésticas para evitarlas; ella misma no lo sabía, era una voluntad más, cegada ante el poder del inconsciente.

También sin saberlo, Carmen construía en la cotidianidad un escenario para Carlos: el del abandono. Las sufridas contemplaciones a la ventana entreabierta, las resbalosas equiparaciones con el padre, los repentinos llantos. Nada. Carlos mantenía un vínculo afectivo muy poderoso con su papá, como él mismo decía, "gracias a las cartas". Años después, aquella escenografía, apenas y bosquejada por su madre, terminó de desbaratarse en la juventud, gracias a su rápida integración al mundo de las redes digitales; un mundo al que Carmen parecía haber renunciado.

En cambio, Luis sí estaba ahí; cuando decidieron que el intercambio epistolar tangible se convertiría en charlas por mensajero e intercambios de correo electrónico, padre e hijo, de alguna manera, se reencontraron. No pasó mucho tiempo para que la presencia de Luis en casa se convirtiera en un hecho al que Carmen ya no se podría resistir; ya no había largas distancias que alimentaran aquella necesidad de sentir la ausencia de su esposo. Para cada tortuosa conversación telefónica vespertina, había una reconciliación "chatera" en las madrugadas.

Sin embargo, cuando el tejido familiar parecía, con toda su peculiaridad, recomponerse, Carlos había puesto su mirada de regreso en Veracruz. El "objeto" al que representaba aquella fotografía vieja, por fin, se manifestó ante él; el abuelo había regresado, nadie sabía por cuánto tiempo, al puerto donde Carlos nació y sus padres se conocieron. Aquella llamada telefónica fue en definitiva extraña, Carmen, que tenía tantos asuntos pendientes con su interlocutor, sabía que no había mucho de que hablar. La llamada no es por cobrar, ¿verdad papá?, ¿y estás bien?, ¿quieres hablar con tu nieto?

El abuelo volvió a su estado natural: el ausente, pero su efímera aparición le dejó abierta una puerta a Carlos, para ejercer la profesión que estaba a punto de concluir, en su lugar de origen. Su madre no lo podía culpar, quizá sí al abuelo, quien de nuevo volvería a dejarla sola. Pero Carmen ya no lo entendió así; ahora la vida le exigía comunicarse y sabía que tenía que hacerlo; que el mundo le ofrecía múltiples herramientas para hacerlo.

En la SEMARNAT, la vida del burócrata es casi como la pintan, pensaba Carlos. Colaboraba con el equipo de investigación en varios proyectos fantasmas y un que otro simulacro; no sabía si sentirse agradecido con su abuelo o si esta era otra de sus fechorías. Sea como fuere, vivía razonablemente bien y ya podía ir pensando en patrimonios y cosas de ese tipo, tal y como correspondía a cualquiera de su edad. De pronto, el teléfono sonó, acabando con sus cabilaciones. Era la voz de Luis, su papá, lo cual le pareció un tanto extraño, después de todo se veían en Facebook casi a diario. Carlos, hijo, estoy en México, tengo malas noticias; tu abuelo falleció en la madrugada y tu mamá está bastante mal. ¿Puedes venir a México?, el velorio comienza a las 8.

Carlos enmudeció. Apenas y pudo contestar afirmativamente a las preguntas de su papá. Sí iré. Sí, estoy bien papá, gracias por avisarme. Lo más desconcertante para él era su propio desconcierto. De nuevo, aquel desconocido de la vieja fotografía; al que nunca pudo agradecer, reclamar o estrecharle la mano, y con quien apenas cruzó algunas palabras por teléfono, se manifestaba de manera abrupta. Ahora, como estaba escrito, seguiría su desaparición, pero esta vez sería definitiva.

Sin más, tras asimilar la noticia, avisó a su jefe, recibió la autorización correspondiente, regresó a su oficina y tomó su chamarra. Afuera, como ya era costumbre en Jalapa, el mediodía prescindía del sol, por fortuna la lluvia no caía aun. Se colocó los audífonos y encendió su iPod, no necesitaba más accesorios. Decidió que haría el viaje en autobús; con todo y la emergencia, prefería lidiar con sus pensamientos a bordo de un vehículo y no en una sala de espera.

En menos de una hora, Carlos ya se encontraba camino al DF, ya estaba más tranquilo, pero no dejaba de pensar en la escena que estaba a punto de prescenciar, sería su primer velorio y sin duda sería de lo más extraño. Creó una lista en su iPod tratando de evitar canciones relacionadas con el tema de la muerte; eso le llevó casi una hora, justo el día anterior había guardado en su reproductor el primer disco de los Caifanes.

La lista de canciones no le agradó; a pesar de la cuidadosa selección, la muerte se asomaba en la frase menos pensada. Justo cuando pensaba en hacer otra lista, el sueño apareció, regalándole un par de horas de descanso. A las cinco y media de la tarde, el autobús hizo una parada que lo despertó. Aprovechó para comerse el lunch de cortesía y descansar un poco los oídos. Pasaron más de 30 minutos, al parecer, algo andaba mal con el motor.

El atardecer casi concluía con el autobús en marcha; las montañas quedaban atrás, dando paso a enormes planicies que parecían repetirse infinitamente desde la ventana. El anochecer llegaba y un olor a humo se intensificaba al interior del vehículo. Carlos fue el único en reclamar, pero el conductor le invitó a conservar la calma; la próxima caseta estaba cerca y ahí aprovecharía para enfriar el motor y hacer los ajustes necesarios. Sin embargo, la aparente tranquilidad de Carlos desaparecía con la situación. Se colocó de nuevo los audífonos e inició una reproducción en orden aleatorio del contenido en su reproductor.

El ataúd, las flores, la tristeza de su madre, el desconcierto del padre, los parientes que nunca se reúnen, la solemnidad. Imágenes tan nítidas como si ya hubieran sido experimentadas, aparecieron en sus sueños. Despertó asustado, al mirar por la ventana, la oscuridad que prevalecía sobre una blanca luz de luna llena no ofrecía ningún consuelo. "All our times have come. Here but now they're gone." sonaba en el iPod; vaya canción ad hoc pensó Carlos, mientras, a través de la ventana, la silueta de un toro de Osborne apenas se distinguía a unos 100 metros de distancia. De pronto el autobús paró, el conductor bajó a tratar de arreglar el desperfecto. Carlos lo miraba por la ventana, desesperado.

Ya son las 8:30 de la noche y Carlos decide bajar del autobús para ver cómo marchan las cosas. El chofer está parado frente al motor humeante. Mejor súbase joven, en lo que llega el otro autobús. Más pasajeros bajan, estirando piernas y brazos, bostezando. Carlos se aparta del grupo, una sensación de vacío le recorre todo el cuerpo. Al voltear se da cuenta de que, ahora, el anuncio del toro se ve con toda claridad, más cercano e imponente.

Camina hacia él, como lo haría un torero, haciendo frente a su temor. La muerte sigue allí, en su cabeza, y el féretro del desconocido abuelo parece materializarse. Su teléfono celular suena, el número de Carmen aparece en la pantalla. No contesta, sigue avanzando hacia aquella figura. Se postra frente a ella; toca una de sus grandes patas y mira hacia su cornamenta.

Está aterrado, pero no debiera estarlo, ni sentir ese desconsuelo atroz; esto podría ser, incluso, una aventura digna del recuerdo. La luna llena ilumina con un fulgor excepcional el pastizal en medio de la nada, la ciudad está allá abajo, en el lejano valle resplandeciente. Pero la sombra del toro le inunda el corazón. No se espera al sol en el oriente hacia el que apunta la sombra de la cornamenta, y el llanto, que tanto había tardado, al fin estalla.

La Vida Loca

2010-10-26T01:38:00.000-05:00

El llanto, puta. La sangre.
La muerte sobre el olvido.
Y los que desean tu desaparición.

Cárcel y pan de dios. Perro.
La emancipación será imposible así.
El pan verdadero: sin amasar.

No hay manos, puta, libres.
No hay quien prepare esa mezcla.
Todas sus energías, en una bocanada (se van).

Y te señalan, perro. Te apedrean.
Te ponen bajo el sol hasta el desmayo.
Te ladran las palabras del Señor.

Un obeso funcionario. Puta.
Otro juez comprado.
Un pastor caucásico mintiendo en otro idioma.

Una ley para cumplir, hijo'e puta.
Un destello; y un coro para tu despedida.
Un féretro tapizado de merengue (amargo).

Un Cadáver. Puta.
La fosa y la cámara que no calla.
Christian no para de grabar.

Si te preguntas por qué, homeboy,
Si además comienzas a confiar.
Eres un enemigo concreto.

Puta. Perro. Estado. S. 18.
El ojo ha visto demasiado, cegarlo es menester.
Nadie abre sus brazos a una cara así.

Escrito sobre la piel, hijo'e puta. Perro.
Hemos leído, todos, tu mensaje.
Siempre ignoramos las advertencias.

A la memoria de Christian Poveda.

Sus Fotografías

2010-10-07T19:35:00.001-05:00

Y ella hace una mueca para ocultar qué,
que el tiempo le ha dejado un poco más de peso,
que aumentó el volumen de sus mejillas
que yo aún quisiera morder.

Y en su mirada, la misma tristeza de marrón.
Sobre su piel, la misma crema hidratante.
Y, sobre sus eternos hombros desnudos,
la ausencia de mi barbilla (pesa).

Oscuros párpados pesados.

Ennegrecidas pestañas.

Tenue labial.

Bebe de un líquido ocre.

Y ese maquillaje rosa le evita palidecer.

"Indigo is Blue" (suena en el i-Tunes).

Sonríe de tanta ausencia,

que no es como las demás.

Han pasado los mismos años sin verla

que en los que no estuve con ella.

Descarado stalking que precisa
... de sus fotografías.

"Yendo al Cine Solo" (llegando tarde aveces).

2010-09-29T09:00:00.013-05:00

Cefalópodo.

Me he decidido, al fin, a escribir sobre Cine en este Blog. Por supuesto, de cine que se ve en el cine; con paga de boleto, compras en la dulcería, incertidumbres respecto a la proyección, y cuantos etcéteras conozcan incluidos. Así que, sin darle más vueltas, corto el listón con Cefalópodo, segundo filme del mexicano Rubén Imaz, a quien la ultra famosa revista Cine Premiere ha incluido en su lista de "los 13 directores mexicanos que hay que seguir".

Principal virtud: Una narrativa sólida.

Nada sencillo contar la historia de Sebastián (Unax Ugalde), un joven artista vasco-mexicano (quizá de 30 años de edad) que llega a la Ciudad de México de nuestros días, con una encomienda imposible: cumplir con la promesa hecha a su pareja, antes de siquiera imaginar la muerte de ésta, de hacer este viaje a México con ella. A pesar del punto de partida desolador, y, como lo muestra la primera escena -en la que, afectado por la presión del aire durante el vuelo, Sebastián recibe la atención de una azafata para terminar de colocarse una mascarilla conectada a un pequeño tanque de oxígeno-, la película ofrece, desde el principio, la promesa de alivio; de un nuevo aliento.

Repentinamente estamos en la cabeza de Sebastián, como él, esperamos ver en el carrusel del equipaje del aeropuerto una maleta que no aparecerá. La pérdida cobra un sentido todavía más profundo; ya en el taxi, la nunca inoportuna voz en off que representa el pensamiento de Sebastián, nos lleva al recuerdo de la mujer que ha perdido para siempre. Aparece una terrible certeza: la maleta, tarde o temprano, volverá. Ella no.

Una vez instalados detrás de la mirada de Sebastián, Imaz nos ha atrapado. Ahora está dispuesto a emplear las imágenes de nuestro Distrito Federal para involucrarnos con el andar de su personaje. Nos subiremos al microbús con él y pintaremos algo en una de sus ventanas, compraremos un cigarro a un dulcero caminante, nos tomaremos por la tarde unos pulques escuchando a un conjunto de músicos norteños, caminaremos ebrios y drogados durante la madrugada, en busca de otra fiesta, de otro escape.

La historia, con toda su denzura, marcha viento en popa. Todo está bien contado y fotografiado; queremos, como Sebastián, continuar escapando de la tristeza. Nos espera entonces otro viaje, el de -como dice el mismo Imaz- la "Sanación". En ese viaje buscaremos al Cefalópodo y entenderemos el porqué de esta misión.

La poética del mar y del desierto.

Qué se te perdió, le pregunta Emilia (Alejandra Ambrosi) a Sebastián, cuando éste le cuenta que debe ir a Guaymas, Sonora. En realidad, todo es parte de la promesa. Sí, viajamos a Guaymas; ahora Imaz utilizará las estupendas locaciones del estado de Sonora para continuar con su proceso terapéutico, con su poética tanatológica. Para encontrar al Cefalópodo pasaremos de Guaymas a la Bahía de Kino, donde las dunas del desierto se encuentran con el mar.

Busquemos a la muerte, acompañemos a Sebastián a cruzar ese horizonte. Detrás de alguna de esas dunas espera el mar del Cefalópodo, donde encararemos de una vez por todas a esa Muerte que no para de arrebatarlo todo. Algo nos tendrá que decir, algo podremos hacer frente a ella para que nos permita unos instantes con la persona que hemos perdido, y de la cual queremos despedirnos. Sebastián ya no está ahí, ahí estamos todos, ante nuestra pérdida, queriendo decir adiós.

Cefalópodo cuenta con un estupendo trabajo fotográfico de Gerardo Barroso y está impecablemente musicalizada por Pascual Reyes, fue ganadora de los premios: Mejor Ópera Prima Mexicana y Mejor Actor, en el Festival Internacional de Cine de Guadalajara, y su estreno fue el 24 de septiembre. Todavía está en cartelera; búsquenla, vale la "pena".

Meses ¿Perdidos?

2010-08-19T01:42:00.005-05:00

Perdidos los que, desde sus vertiginosos complejos, escriben y dicen que "nuestra sociedad" no está preparada para aceptar los derechos constitucionales de todos, no importando orientación o preferencia sexuales. Les han pasado de noche y entretenidos en televisión por cable, telenovelas, discos de moda y videojuegos al menos un par de décadas, durante las cuales, la vida política de esta ciudad se ha transformado. Elegimos a gobernantes al fin, y hemos venido decidiendo que éstos provengan de un partido político que, con todas sus debilidades, representa a la izquierda organizada de este país.

Correspondía a un gobierno de esta orientación ideológica plantear las modificaciones a la ley que, en el fondo, sólo se apegan a la constitución que nos rige a nivel nacional, para atender problemáticas reales y cotidianas en el nivel local. Ciudadanos que exigen el reconocimiento de sus derechos y obligaciones, y que al organizarse se hacen escuchar, son los beneficiados de su propia actividad. Así es como la sociedad se transforma y enriquece.

Y en este contexto alentador, en el que la Corte se hace valer como Suprema, retomo las riendas de La Bestia...

Foto: La Jornada

La Red Universal de Todos los Cafés. (Si los Cafés Fueran Pangea.)

2010-06-01T00:15:00.000-05:00

La ruta de esas cervezas
se constituye de una cantidad de mesas
siempre cambiante.

Los que están al frente, los de atrás;
los que vienen entrando
y los que se incorporan a la tertulia.

Todos una lejana amenaza.
Crimen no organizado.
En el archipiélago del viernes.

Algunos lugares como este
algunas asociaciones como la que convoca,
algunas agrupaciones como la tuya.

Todos un peligro velado.
Yace la red pendida
de su posibilidad digital.

La patria analógica se cimbraría,
retumbaría en sus centros la transmisión.
El hilo negro arrebatado sería insuficiente.

Si los cafés fueran Pangea.

Amistad...

2010-04-16T00:45:00.002-05:00

Ella y yo usualmente hablamos con la verdad trituradora y molino de carne; nuestra charla de antier, sobre el "amor", me recordó algo que escribí hace unos meses. Esto no fue hecho para ti, Morena, porque lo que sea que haya entre los dos me sigue emocionando; pero no deja de hacerte un guiño... como ya es costumbre.

¿Cuántos años nos faltarán a todos nosotros, hombres y mujeres del mundo, para escapar de nuestra precariedad?

No lo supieron nunca los "revolucionarios", no lo sabremos los “sintomáticos” jamás.

Si uno anda el camino a contraviento, ondeando su bandera de honestidad, no tardará un obstáculo de lo imprevisible en darle un palmo de narices como respuesta, o quizá como advertencia.

El destino es un toro de seiscientos kilogramos.

Precariedad, comunicación precaria; lejana y difusa en su pretendida claridad.
No escucharé palabras saliendo de tu boca, al menos no, por lo pronto, en tu fugaz regreso.

No podré porque la bandera que sostengo es muy pesada y el símbolo bordado en ella es inextricable.

La honestidad es una bandera de la nada.

Menos clara será esta carta que dice de doscientos modos algo que no se puede explicar; que pide algo que no se sabe esperar.

Ya no me queda nada que pretender de ti, mujer, salvo, ¿tu amistad?
Y qué sería eso entre tu y yo, ¿qué puedo esperar de este noble deseo?

¿Es la amistad la precariedad del amor?

De ACA al 2010

2010-04-06T07:30:00.004-05:00

Primero, y en contra de todas las descripciones y opiniones consultadas, la de Acapulco es una bahía hermosa; enorme. De un azul intenso y radiante, las aguas de ese mar tranquilo que quizá todos ustedes conocen, dan tono a la ciudad-avenida: la famosísima Costera Miguel Alemán, que también es fiesta eterna, baile de madrugada, deseo incansable y espejismo.

El té de manzanilla a las seis de la mañana; que sorbía inapropiadamente mientras leía el encabezado de La Jornada local en la estación de autobuses, la búsqueda de hospedaje en pleno amanecer, el club de playa, su piscina impecable y la cerveza-servida-en-su-envase-a-temperatura-perfecta, las largas caminatas nocturnas por la costera y el malecón, los heroicos y cuasi suicidas clavadistas lanzándose al vacío después de una gloriosa puesta de sol en “La Quebrada”; son recuerdos puros, acaso empañados por las imágenes breves e intermitentes del pez muerto y el tenis enmohecido, con los que me topé, encallados, en mi primer paseo sobre las, sí, “arenas doradas de la playa de Acapulco”.

Pero también hubo “infortunios”; tras devorar un plato de campechana en la marisquería “Los Buzos”, una voraz infección desencadenó toda su potencia diarreica en mis ya de por sí lastimados intestinos, obligándome a consumir cantidades considerables de antisépticos, anti diarreicos, sedantes y otras menudencias genéricas que, al permitirme sopesar los desagradables síntomas de la enfermedad durante el último día de estancia y el viaje de regreso, iban preparando el escenario posterior: Adulto de 33 años, soltero; hecho mierda en un cuartucho de mala muerte al suroriente de la Ciudad de México.

Tras aquella espera que comenzó con el 2010, las vacaciones que tomé al finalizar febrero tuvieron un desenlace momentáneamente desolador; a decir verdad me dejaron “fuera de combate”; en un lapsus zombi, hasta la llegada de la primavera. Si bien los registros valiosos del periplo ocupaban su sitio preciso en mi memoria, las condiciones fisiológicas en que me encontraba no les permitían hacer frente a la ya plena conciencia de que lo hecho al finalizar el 2009 fue un error: me había precipitado al mudarme, y me encontraba ahora en una especie de celda de la que, por salud mental y física, debía salir cuanto antes.

Y es que, la euforia de la década por venir, me llevó (el pasado diciembre) a la esquina de Churubusco y Ermita a vivir entre la clase media acomodada como un intruso; ocupando un espacio extraño y perjudicial para ellos: la habitación más micro, en una micro unidad departamental, construida sobre lo que debía ser el terreno para la casa de algún exitoso micro-empresario.

Así lo iba entendiendo, demasiado tarde; después de haberme instalado en esa precariedad, y así me quedó claro a mi regreso al DF; luego del sueño recurrente en el que, el lúgubre paseo de una hora por la “zona diamante” –el último lugar que visité en Acapulco– se convertía en una peregrinación perpetua a lo largo de ese litoral agitado por las intensas ventiscas de arena fina y grisácea, al pie de edificaciones monstruosas, abandonadas e inconclusas.

El sueño continuaba, y el esbozo de una bahía alejada de intrusos y salvajes como yo; destinada a ser el último refugio de los adinerados legítimos del mundo, se venía abajo; no había diques ni espigones que contuvieran la fiereza del mar abierto, pero tampoco había punto ni posibilidad para el retorno; sólo estaban el triste litoral infinito y su alternativa: el poniente; en dirección al pálido ocaso, donde sería devorado por el mar.

El sueño terminaba –por obra y gracia de la fortuna– cuando sentía el frío alcance del oleaje próximo, bajo las plantas de mis pies llenos de arena, en dirección al sol del atardecer. La última vez que lo soñé, aguardé al amanecer, despierto, para tomar una decisión: asumir el extravío y recomponer el camino.

Después conté mis pequeños ahorros y comencé la búsqueda que me ha traído hasta aquí; al lugar desde donde ahora escribo; entre la avenida Revolución y el Periférico, bastante más cerca de la felicidad.

Enero, febrero y marzo se fueron. Hiberné. Abril lleva 6 días de abrazar a la primavera. Y yo he despertado al 2010.

...

"November Spawned a Monster"

2009-12-11T17:18:00.014-06:00

A noviembre se lo llevó la chingada, casi como preámbulo de lo que le espera a esta república ex-petrolera, hogar de "juanitos", "pehjes" y "brugadas"; de "telebancadas" y "teletones"; de "pseudombudsmanes" y encarnaciones brutales -por lo evidentes y explícitas- de "cerdos capitalistas". Todos devorándose al país; vertiéndose como una pegajosa podredumbre sobre una opinión pública dividida, fragmentada. Vaya cohesión, vaya espectáculo transmitido por una magnánima señal; casi total, casi única.

A once días de que empezara diciembre, tenemos ya un escenario inexorable para 2010: Nuestro dinero valdrá menos, nuestras garantías y derechos individuales y/o colectivos se reducirán al mínimo, y muchas de "nuestras" conquistas en ese mismo terreno nos serán arrebatadas, tal y como ocurre ya con la despenalización del aborto en cada vez más estados de la federación.

No dejo de preguntarme cómo; en qué momento dejamos que la oportunidad enmarcada con el cambio de poderes en el año 2000 se fuera, sencillamente, a la mierda. Me agota la búsqueda. ¿Donde comienzan y terminan las -nuestras- responsabilidades individuales que definen la vulnerabilidad o fortaleza de un colectivo macro? ¿Cómo chingados asumir esas responsabilidades, comunicarlas y actuar en consecuencia?

Entiendo que una vacua disciplina y una delgada paciencia pesan en mí. ¿Qué pesa en los demás?, ¿cómo lo arreglamos? También entiendo que esa necesaria transformación individual que aquí quiero anunciar repercutiría en el escenario común, pero no sé cuánto, cómo, ni cuándo. Quizá se pueda comenzar aquí, en este punto; esbozando los instrumentos para una prospectiva de carácter inductivo; que tome al individuo como punto de partida para un análisis del conjunto; que construya con esos datos modelos claros para imaginar e ingeniar el futuro de nuestra sociedad en nuestro territorio-nación.

Breves elucubraciones. Tomen de ellas lo útil, despedazándolas.

Thomas Hirschhorn

Chaplin vs. Hitler

2009-11-11T20:40:00.010-06:00

En el lugar donde trabajo me pagan -entre otras tareas, claro- por hacer sinopsis. No obstante, a veces; en su lugar, hago lo que me da la gana.

Esta vez, esta minúscula reseña...

En sus momentos más inspirados, Hitler se pensó a sí mismo como el jerarca absoluto de un mundo rígido y perfecto. Con el tiempo, sus grandes anhelos no hicieron otra cosa que materializarse en monstruosas y terroríficas manifestaciones del absurdo. Chaplin, antes que nadie, logró desvelar esa triste pero hilarante personalidad, oculta tras la fachada feroz y autoritaria de quien encabezara el efímero Tercer Reich. Atrevida, conmovedora y reflexiva al mismo tiempo, “El Gran Dictador” define la propuesta actoral por excelencia de Chaplin: La de un genio personificando a un payaso.

... por admiración a Sir Charles.

No olvidé a octubre. Noviembre lleva 11 estallidos.

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Aguas Verdes de la Alameda Central

2009-10-16T07:07:00.003-05:00

Un alma inocente y noble colocó el siguiente aviso en el tristérrimo baño de la "oficina del terror":

Lindo. Pero me quedé pensando...

... ¿O será que TODOS somos un problema para el agua?

Por ahora, brota verde.

Vértigo vs. Jazz. Reminiscencias de Agosto

2009-10-08T10:00:00.006-05:00

No cesaba. El vértigo, tal y como el resultante de una severa borrachera, se instaló en mi cabeza. La última semana de agosto y unos cuantos días precedentes, los pasé bajo los influjos de ese mareo que entendía vulgar, casi inocuo. Cuando llegó el último viernes de esa semana -de ese mes- comencé el día a las once de la mañana; en el horizonte sólo veía a la noche, a las calles de Polanco, y a una banda de Jazz, como elementos para mi cura.

Con altas expectativas, y tras varios percances, anuncié mi llegada a César, quien me condujo al interior del foro sin pagar un sólo peso. En la mesa que nos correspondía, el resto de los invitados ya estaba instalado. Saludé, llegó mi cerveza y después, a unos cuantos metros, apareció ella.

Una banda azul cruzaba su torso, cubierto por un ligero vestido escotado y oscuro. Su cuerpo se dibujaba espléndido debajo, entre las luces tenues y los reflectores de un escenario que, a su izquierda, se perdía en las sombras. Luego subió aquellos pocos escalones que conducían hacia los servicios sanitarios; en el penúltimo, uno de sus zapatos de tacón quedó atorado.

Se dio la vuelta, ya tenía a un público estupefacto en las primeras filas, pero como si lo ignorase, se tomó su tiempo; regresó por su tacón y se inclinó ligeramente para calzárselo de nuevo. Un minuto de piernas largas, blancas y lácteas fue la tercera llamada; Roy Haynes y su banda estaban listos.

La cerveza viajó de mi boca a la garganta como si fuese el néctar de aquella imagen. Desde entonces, el vértigo desapareció.

Roy Haynes y su banda en el Anthropology Live Music Club. Foto: La Bestia

Polímeros

2009-09-28T18:50:00.006-05:00

Polímeros, la última advertencia revelada. No habrá guerras, ni por el agua ni por el sexo, que amenacen tanto como los polímeros. Los polímeros contendrán en sí mismos; entre sus intrincadas estructuras sintéticas, al agua y al sexo; al padre muerto y a tu falo perdido, a la madre de todas las células madre y su cordón umbilical. El agua que viertas, el cuerpo que roces, la batalla que emprendas, estarán mediadas por cada uno de sus monómeros; elementos que, combinados, darán al mundo rigidez plástica. Los últimos galones del petróleo ya han sido invertidos, las últimas vibraciones del impulso radioeléctrico que informa al mundo transitarán a través de ellos. Nada escapará, ninguna molécula. No guardes tu esperanza en el punto de una "i", lo que te originó será visto detrás del cristal sustituido por polímeros.

El Grito es: ¡Auxilio!

2009-09-15T11:47:00.009-05:00

El grito es ¡Auxilio! El grito es ¡Despierta! El grito es ¡Actúa! El grito es ¡Ya basta! -pero no el "ya basta" de los "blancos"-. El grito es ¡Reacciona! El grito es ¡Piensa! El grito es ¡Recuerda! El grito es ¡Respeta! -no toleres-. El grito es ¡Lee! El grito es ¡Escucha! El grito es ¡Observa! El grito es ¡Negocia! El grito es ¡Abraza! El grito es ¡Cede! El grito es ¡Soy! -porque eres, porque somos-. El grito es ¡Reconoce! El grito es a México.

El grito es al espejo.

Viva...

Espero un Terremoto (Un Deseo para Septiembre)

2009-08-31T09:37:00.006-05:00

Soy basura, soy rata.

En una oficina maloliente,
se me escurre el presente.

Soy sucio, soy ruin.

Comparto el pan
con los que huelen mal.

Soy mediocre, soy cobarde.

Acallo mis reclamos
a los jerarcas gusanos.

Soy un perro, tengo rabia.

El vértigo me aqueja,
la violencia me corteja.

Soy impaciente, recalcitrante.

Señalo al ciego
y me hago el sordo.

Soy pragmático, soy inconsecuente.

Un salario infame
satisface mi hambre.

Soy tenaz, soy capataz.

Conseguir vivienda
mi mayúscula encomienda.

Soy uno, sin un mundo.

No estoy en nadie
ni soy con alguien.

Soy casi como cualquiera...
objeto, forma y condición;
amasijo, esclavo y fiera.

Espero -casi rezando- un mejor terremoto.

H E A D A C H E

2009-08-06T11:07:00.000-05:00

Este suelo que pisas se desmorona, me digo y enseguida lo imagino, sentado en el retrete. Un dolor, que se mete como una delicada sonda por mi nariz, y atraviesa mi lóbulo frontal hasta vaciarse en el tálamo, me nubla la vista; me ralentiza, me apendeja. ¿Qué pensaría un médico sobre estos síntomas?, ¿realmente me gustaría saber su diagnóstico?

Salgo, llego a mi escritorio y caigo. Intento descansar; pasan algunos minutos pero el alivio es instantáneo, se esfuma con cualquier disonancia. La boca: seca y sucia, el cabello: enmarañado,
todo mi cuerpo invadido por escalofríos. El dolor no cesa; su intermitencia es atroz.

Cuando la Coca-cola es medicina y pensar es un tormento, sé que estoy en el lugar y el tiempo precisos. El dolor, este dolor, es mi ventana al mundo del absurdo. El presente es así, y la historia y el futuro tienen el mismo valor desde esta perspectiva; mirar a través del dolor físico no debería tener ningún encanto ni producir placer alguno. Es una mierda soportar este taladreo y esta compresión; esta arremetida fisiológica que es como un castigo o advertencia del cuerpo al intelecto; como una derecha interna reprimiendo actos siniestros; como una santa-puta-inquisición.

Me niego a entender el sacrificio y a los cultos que se valen del dolor. No quisiera compadecer a ningún lisiado, a ningún enfermo terminal, a ningún músico de emotional hardcore. Peco, tiro la primera piedra y talo la cruz del mártir porque el dolor, repito, es una mierda; quizá traicionaría con la más discreta de las torturas.

Llevo dos aspirinas y dos "coca-colas"; la migraña se desvanece lentamente...

se fue julio, agosto lleva seis.

Ocio de oficina

2009-07-30T18:26:00.001-05:00

Antes...

Después:

Viaje al Centro

2009-07-20T17:50:00.000-05:00

Enjambres, mazmorras y reductos;
murallas que se erigen en parajes.
Multitudes, aquí y allá, devorándose.

Periferias, elipses infestadas.
El núcleo, saturado, no se expande;
pesa más que todo alrededor;
se hunde en sí mismo, se embebe y se vomita.
Expulsa a quinientos, a cinco mil, a medio millón.

Brotan vialidades.

Setecientos brazos de extensiones kilométricas.
Segundos y terceros niveles;
diálisis y cuello de botella;
manguera, nodo y horca.
Tres horas, dos días. Un desierto.

Viaje al centro, por favor.

De cómo, por qué y para qué anulé mi voto

2009-07-16T16:00:00.000-05:00

"Vivimos en una república simulada", decía López Obrador, al ser brevemente entrevistado el domingo 5 de julio, mientras -irónicamente- terminaba de emitir su voto en alguna casilla del Distrito Federal. Una vez más, su planteamiento me parecía certero, pero éste contradecía en simultáneo -válgame el término- a sus acciones. Defender el registro de dos partidos políticos que, al igual que el resto, sólo representan a sus propios intereses, no aparenta ser el camino para lograr un acercamiento con las urgentes necesidades de una ciudadanía abandonada por las insulsas instituciones del Estado y de la política nacionales.

¿Qué representatividad pueden ofrecer estos "transpolíticos" que pasan de un partido a otro como si fuesen jugadores de futbol de una liga amafiada? ¿Para quién van a trabajar estos sujetos si no es para la oligarquía -esa de la que tanto habla Obrador- que mantiene a este país en condiciones de precariedad general? ¿Qué tan legítima o útil puede ser una elección a la que sólo el 40% de los integrantes del padrón acuden a votar?

Anulé mi voto como a las 2 de la tarde de aquel soleado domingo. Me sentí satisfecho. No participé de la farsa política ni de la pseudodemocracia enarbolada por esas corporaciones que aquí se hacen llamar partidos políticos. Todo lo contrario, elegí unirme a los colectivos ciudadanos que buscan involucrarse directamente en las decisiones que deban tomarse sobre el futuro de nuestra sociedad, de nuestros recursos y de nuestra identidad como nación.

Coincidí con algunas de las inteligencias más confiables de este país...

En la tradición mexicana, y en la historia culinaria de la transición democrática, los partidos políticos y los poderes fácticos muchas veces se sirven en un solo plato. La combinación de partidos doblegados y televisoras agresivas ha producido platillos tan memorables como la Ley Televisa, puesto sobre la mesa por primera vez en 2006. Pero este manjar –que dejó un amargo sabor de boca– resultó difícil de preparar y llevó a una controversia constitucional, mediante la cual la Suprema Corte eliminó algunos de sus ingredientes. Ante ese problema, los “chefs” optaron por un nuevo enfoque: la preparación de una “Telebancada” propia dentro de la Cámara de Diputados, con ingredientes hechos en casa. El objetivo es eliminar los preparativos complicados del platillo previo y, de manera simple y sencilla, producir algo al gusto de los dueños del restaurante “República Capturada”. La diferencia en el enfoque culinario es notable. Ahora el Sr. Azcárraga y el Sr. Salinas Pliego –o sus apoderados– no tendrán que esforzarse para buscar un diputado desconocido que presente como suyas las iniciativas elaboradas en los despachos jurídicos de las televisoras. Ahora tendrán diputados en el Congreso que trabajarán directamente para ellos. Ahora Ricardo Salinas Pliego podrá contar incluso con el apoyo de su propia hija para sacar iniciativas al gusto de la casa. Disfruten entonces –ciudadanos mexicanos– de la Nouvelle Cuisine lanzada expresamente para la elección del 5 de julio de 2009. Rinde para un sexenio. (Denisse Dresser).

La inconsecuencia del supuesto parteaguas del 2000 ya tiene consecuencias; una de ellas es el rechazo activo de una parte de los ciudadanos a la clase política usando su boleta electoral este 5 de julio para negarle su apoyo a todos los partidos registrados y dejar constancia de su total inconformidad con la situación existente. El objetivo de depositar la boleta en blanco, anularla o votar por un candidato sin registro es actuar dentro del marco institucional para hacer patente la ausencia de alternativas auténticas o, lo que es lo mismo, la falta de contenido real de la fórmula electoral. Se tratará, en cualquier caso, de un acto con claro contenido político aunque su significado está sujeto a su importancia cuantitativa. (Lorenzo Meyer).

Ante la irresponsabilidad de los partidos políticos y sus candidatos al ofrecer en campaña promesas que saben que no pueden cumplir, Propuesta Política, Agrupación Política Nacional (APN), una organización que presido, ha decidido ejercer su derecho para demandar al Partido Verde Ecologista de México (PVEM) por considerar que su publicidad en esta campaña 2009 ha sido engañosa e ilegal. Este caso busca sentar el precedente de que las APN pueden legalmente denunciar conductas ilícitas de partidos políticos, solicitar la suspensión de su publicidad ilegal y la sanción acorde a la ley. (Sergio Aguayo).

Muere, latino (Requiem por M.J.)

2009-07-01T03:21:00.000-05:00

La cúspide de la fama debe ser un lugar frío y gris desde el cual se pueden ver, dispersas en el horizonte, las cimas por otros conquistadas. Desde ella, acaso se puede advertir la llegada de los que están de paso o de visita; a los que suben y bajan de aquellos riscos circundantes, a los que desde ahí se lanzan al vacío, y a algún que otro inquilino que enfrenta, sobre su voluntad, la condición de icono con todos sus sinsabores.

En su soledad, el habitante de la cumbre no entiende su circunstancia, ha pasado toda una vida y, ya en su madurez, ha aprendido que no hay razones; que no hay explicaciones que le indiquen por qué esta ahí. Creado, criado y abandonado por la industria del entretenimiento, su confusión ha sido enorme; la lectura que ha hecho sobre sí, sobre su propia imagen, no corresponde siquiera a su color de piel.

En las alturas, la vida acaba frente al espejo. Hacía ya mucho que los títulos nobiliarios, adjudicados a su deteriorada persona por destacados miembros de la fauna mediática, le parecían completamente ajenos, incluso absurdos. ¿Qué demonios era eso de "El Rey del Pop"?, llegó a pensar. Se sabía enfermo y avejentado; el reflejo de todos los días era -aún para él- terriblemente explícito. No había lugar a dudas, su monstruosidad era evidente.

Hoy, el cuerpo de Michael Jackson yace en una cámara de refrigeración, a la espera de que concluyan los análisis que brinden alguna certidumbre sobre su muerte. Aquel que poco supo de certezas y cuya apariencia, sexualidad y discurso siempre fueron vacilantes, hoy se pudre poco a poco entre homenajes, morbo y necrofilia noticiosa. La industria que lo creó debe aprovechar, hasta el último momento, lo que queda de su presencia física, ya después vendrán el icono y su purificación.

"Ese cabrón era un experimento", me decía al respecto mi camarada Miguel, mientras tomábamos una pseudo cerveza -con apariencia de orina turbia- en el más acá; de pie sobre la cancha del estadio de béisbol del "Foro Sol". El vocalista de Kinky cantaba de forma desangelada, o al menos eso dejaba oír el magro equipo de sonido instalado, insuficiente para las dimensiones del lugar designado como escenario principal (Escenario Verde) del llamado "Festival Vive Latino".

Con el programa oficial del evento en mano, decidimos cambiar de escenario (al ridículamente bautizado como "Carpa Intolerante") para ver a Consumatum Est, quienes ejecutaron su breve set -tanto como el de casi todas las bandas participantes en el festival- haciendo uso de instalaciones y equipos de audio más apropiados, tal y como ocurrió con Ximena Sariñana y Hello Seahorse!, pero en el denominado "Escenario Azul".

Cuatro o cinco canciones por grupo hacían de las presentaciones menos afortunadas algo insípido, casi triste. No fue el caso de las tres últimas bandas mencionadas, pero aún así, el tiempo para disfrutarlas nos pareció insuficiente. La semi-cerveza no ayudó en nada; por el contrario, junto con su inflamado precio formó parte de lo que terminó por convertirse en un atraco más, cometido por otro de nuestros "rapaces" monopolios.

Sin embargo, el show de trópico bananero debía continuar; mostrando que las dimensiones de la industria de la fama en estas tierras -no sé si por fortuna o desgracia- son todavía muy distintas a las de la patria del otrora negro y recién fenecido M.J.. Quizá por ello Saúl Hernández sigue allí "arribita", con la garganta destrozada y disfrazado de jaguar; sentado en su sillón, sobre un pequeño montículo, desde el cual saluda, desprecia, u ordena golpear a los que ve pasando.

Se fue Junio, el bailarín también.

Hello Seahorse! en el "Muere" Latino 2009. Foto: La Bestia

Weekend 2 Weekend

2009-06-25T02:07:00.000-05:00

"That cat's something I can't explain", dice Syd Barrett desde el The Piper at the Gates of Dawn en mi estéreo. Tengo los pies mojados y, aunque afuera llueve, fue el agua de la regadera la que quedó acumulada inútilmente en mis sandalias, no la del cielo. Hacía un rato que pensaba en sus nalgas, esos dos enormes instrumentos del placer, capaces de producir una ganancia equivalente a diez salarios mínimos en menos de quince minutos.

"Sabes de dónde soy papi", me preguntaba al oído aquella morena monumental, mientras llevaba su mano derecha directo a la bragueta de mi pantalón. "De Cuba", dije apendejado, al tiempo que miraba con vehemencia sus enormes e intervenidas tetas, y me dejaba dominar por su acento del trópico y por el roce con su cuerpo, envuelto en un diminuto atuendo compuesto por ornamentos dorados.

"No papi, soy de Costa Rica; ¿has probado a las de Costa Rica papi?". Salivando y desesperado le contesté que no, luego di un largo trago a mi brandy para amansar a La Bestia, pero entonces ella, la cárnica caribeña, se puso de pie; avanzó unos cuantos centímetros hacia mí y tomó mi mano. Cuando se sentó en mis piernas supe que perdería la partida.

Mientras esperábamos los boletos, frente a la puerta del privado; ella, de 1.85 mts. de estatura, pegaba sus enormes nalgas a mi abdómen, que era lo que estaba a la altura de sus portentos. Las agitaba y yo moría por tenerla en una posición más conveniente para mi erección. Al fin, los arreglos necesarios fueron hechos y pasamos al pequeñísimo "privado"; una especie de cuarto hecho de canceles, debajo de una escalera de concreto.

Me recosté en el sillón (apenas distinguí su color azul) e ipso facto ocurrió el acoplamiento. Una y otra vez las nalgas de piel marrón, acaso decoradas con una fina tanga amarilla, se deslizaban sobre mí; un intensísimo vaivén que parecía desgarrar la mezclilla de aquel pantalón del que, por prohibición, no me pude despojar. Cuando acabamos ella me repitió su nombre de bailarina, tres minutos después lo olvidé.

Lo que no olvido -sobra decir que, además de aquellas nalgas- es el despilfarro, como un hecho en sí, que además de lo narrado, incluyó un recorrido nocturno en taxi compacto por las calles de Polanco, acompañado por uno de los elementos de seguridad -quizá el menos gorilesco- del poco honorable establecimiento;
en busca de un cajero automático en buenas condiciones y compatible con mi tarjeta bancaria -Banamex es una mierda-, para poder acceder a aquel dinero que ya había dejado de ser de mío.

Así me devoré la noche del viernes 12 y parte del sábado 13. Los días que uno a uno sucedieron, vieron la luz y su final entre la inocuidad; entre situaciones tan insulsas como ir al cine a ver Star Trek o llegar tarde a la oficina. Pero llegó el jueves 18 para cumplir con sus promesas agendadas; trajo consigo una noche espléndida en el MUNAL; brindis de honor y canapés; vestidos, piernas y manteles largos, y, por supuesto, una interesante exposición, la cual era menester enviar a un segundo plano para dar paso a la glotonería y a la siempre entrañable desfachatez de los amigos que ahí estábamos reunidos.

La siguiente noche fue otra de agenda. Cinco treintones reunidos en un pub-bar, coreando covers a The Cure y a Pearl Jam. "The Who", pedíamos a la banda del lugar; "él es soltero", le decía mi amigo Adán -un par de horas después- a una de las vecinas de mesa, gracias al valor que otorgan 6 cubetas de Heineken. "Yo me llamo Karla", me dijo ella, casi al final de la velada.

Ya veo venir el sábado 27; otro fin de semana de agenda...

Explicación

2009-06-09T14:01:00.000-05:00

Estimados lectores y visitantes fortuitos:

Si lo escrito aquí les ha resultado ofensivo, incómodo o desconcertante...

todo es culpa de los medios:

Mayo voló, junio lleva 9.

Gin tonic

2009-05-28T19:22:00.000-05:00

Abrumado, entre imágenes y decorados retro; en medio de una multitud de comensales, se encontraba David. El horizonte, nublado por el hielo seco, de vez en cuando era atravesado por algún que otro rayo láser. La sala era inmensa; David podía distinguir sólo tres de las decenas de mesas circunferenciales que se encontraban alrededor de la suya.

No conversaba, ya había terminado con el postre y se aburría infinitamente observando los hologramas al centro de su mesa. Volteaba una y otra vez buscando fugarse; ninguna de las conversaciones lograba expresar un holograma digno de su atención; parejas copulando, olas y tablas de surf; autos último modelo… nada.

Sabía que el lunes asumiría la dirección simbólica de la empresa de papá. Con menos de 42 años, se convertiría en un soltero codiciado y gozaría de las bondades de su comunidad, quienes, a la postre, lo veían con la mejor de las miradas: un chico agradable y normal; 1.90 de estatura, cabello rubio y abundante, y un rostro pulcro y refinado, que coronaba una figura atlética e impoluta. Entendía que era joven aún, pero eso le aburría.

En la actualidad, como es sabido, la felicidad es un bien, digamos, “accesible”; la expectativa de vida para la población general, en la América “alcaniana”, creció un 46% con respecto al momento en el que el área de libre comercio se consolidó en el continente, en 2011, hace ya 19 años. Por otro lado, las economías emergentes mostraron un bienestar generalizado –aceptémoslo– gracias a la disminución de un 16% de la población, originada por la eufemísticamente llamada: “recaída pandémica” que tuvo lugar en el invierno de 2009.

Pese a todas estas circunstancias, el fenómeno del suicidio en aquellos países ha crecido de un modo aterrador; en la última Investigación Sobre el Suicidio en las Economías Emergentes se encontró que, en dichos países, el fenómeno había alcanzado dimensiones que lo colocaban por encima de las ya de por sí alarmantes cifras de los países pertenecientes a las economías plenas. La paradoja es evidente y arroja una pregunta primordial: ¿Por qué la tasa de suicidios ha aumentado a la par que las expectativas de vida y felicidad en los países de economías en desarrollo?

Tema boga de las reuniones de la gente que andaba en los 40 en su ciudad, el suicidio -con todo y sus paradojas- era otro tópico aburrido para David; le parecía algo estúpido y sucio; obvio, como el hecho de que la existencia carece de propósito alguno. Algo repugnante.

Para su fortuna, aquel tema nunca llegó al generador holográfico de su mesa, y tampoco al de las contiguas, cuando menos no al de las que estaban dentro de su espectro visual. Tres carcajadas fingidas, otro Gin tonic. Suficiente. David se despidió; pasaban las 2:30 horas y el carro lo esperaba ya en la puerta. Andrés, su chofer, arrancó a su orden.

No habría sorpresas en esa madrugada de domingo; pasarían al Love-Shop de Insurgentes por una puta antes de llegar al loft. Primero, y con la violencia acostumbrada, lo haría David y, minutos después, mientras él se masturbara mirándolos, con la consigna eterna de imitar todos sus movimientos, debería seguir Andrés.

Benedetti

2009-05-18T15:44:00.000-05:00

Nunca fui entusiasta de este poeta tan querido por la mayoría de mis amig@s; sin embargo, el que aparece abajo es uno de los poemas que más le disfruto.

Feliz eternidad, Benedetti.

Currículum

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Mario Benedetti

33

2009-05-06T19:19:00.000-05:00

Las dimensiones del mal; de la ridícula pandemia -pandemia posmo- parecen esclarecerse. No fue, ni de lejos, aquel nuevo virus que acabaría con medio mundo; aquella nueva enfermedad que, por su letalidad, nos haría olvidar al SIDA, al Ébola o a la Peste como las peores enfermedades de nuestra historia. La calamidad, teletransmitida y difundida por todos los medios de información, terminó mostrando su verdadera cara de enfermedad curable.

Y así llega mayo, con la paulatina vuelta a lo cotidiano, en un país que desde hace tanto estaba enfermo. "No diré cosas sentimentaloides, ni tampoco apegadas al 5º grado de pensamiento complejo..." escribía mi querida amiga Carolina para felicitarme hace unas horas, porque, hoy, en el sexto día del mes que galopa, cumplo la mítica edad de 33.

Antes de que me "crucifiquen frente a un McDonalds"-Adán dixit-, o que me "inmolen" o, lo peor: que "haga algo bueno" -este par son de César-, prefiero dejarles una canción (hecha video en vivo) que entre estrofas dice: "A man told me to beware of 33. He said, It was not an easy time for me...

Galopa mayo; llegaron los 33.

Pánico

2009-04-30T20:13:00.000-05:00

Cómo me atraen las llamadas: "teorías de la conspiración"; la mayoría de ellas son descalificadas por el mainstream ideológico apenas consiguen mostrar elementos de veracidad y adeptos de cierto calibre intelectual. Algunas son evidencias comprobables de la calamidad imperante; otras, ejercicios de imaginación que arremeten, con furia creativa, contra las debilidades e inconsistencias de la información generada por los aparatos comunicacionales del poder.

A partir de la evidente incapacidad de nuestro gobierno -y de las propias debilidades estructurales de nuestro Estado- frente a la emergencia sanitaria, diversos flujos de información difunden las múltiples apreciaciones que sobre esta contingencia tiene la población con acceso a tecnologías de información y comunicación. El objetivo: un intercambio de "fluidos comunicativos" capaz de hacer frente al torrente informativo que emana de las poderosas empresas de medios de comunicación de nuestro país.

Esta comunicación, que podríamos llamar alternativa, muestra una faceta esperanzadora de nuestra sociedad, una que, viva, sigue observando los fenómenos que la afectan, dudando racionalmente de su origen y del manejo mediático de sus consecuencias. Para mí es alentador observar cómo, ante la incertidumbre gubernamental y la difusión mediática del miedo, estos inconformes se mueven a través de: correos electrónicos, posts, videos, sms, etc., y de boca en boca; preguntando, cuestionando e intercambiando sus valiosas apreciaciones.

El ejercicio de nuestra capacidad crítica es y será una exigencia durante estos días de "influenza", miles de datos contradictorios seguirán en el aire pero está en nuestras manos discernir.

Por lo pronto, un par de datos relevantes:

La "Influenza Humana" es curable y los medicamentos necesarios están a nuestro alcance en cualquier centro de salud público.

Hasta hoy, el número de infectados en el país, comprobado por la Secretaría de Salud, es de 260; 12 de los cuales han fallecido.

Se fue abril.

Cuento de María (para Rocío)

2009-04-26T23:53:00.000-05:00

María vive al lado de una nube, frente a un abismo. Todos los días se levanta antes que el sol y respira el delgado aire de su soledad. Se prepara un desayuno escueto, se da un baño; se disfraza de robot. Se mira en un empañado espejo. Es hermosa, todavía.

Baja como un ángel de la montaña y llega a la ciudad. Sus manos, ásperas, oprimirán teclas, tomarán notas, colocarán avisos; estrecharán las manos de otros y otras a quienes despertará una momentánea extrañeza. Sonreirá.

María parece feliz, bromea según los cánones y las bogas, ironiza según lo aceptado; sigue todos los pasos, no va del 1 al 4 porque sí. Sonríe todo el tiempo con su cara de actriz española. Más de uno se sentirá atraído por ella y, eventualmente, será rechazado. Alguna vez, hace mucho tiempo, un joven con apariencia de feto se acercó al cajón orgánico en el que guarda su corazón, pero no logró tocarlo.

Dice no buscar, se hace las veces de narcisista pero no lo es. En realidad parece haberse agotado de la búsqueda. No hay quien pueda llegar a la nube, no hay quien pueda llenar el abismo, no hay alguien tan delgado como su soledad. De momento se tiene a sí y a su infinita tristeza, a su tenue autismo y a su dulcísima miseria; a su delicada frustración.

Un día, María mirará por la ventana del edificio como para fugarse de la oficina; verá el tránsito incesante y el reflejo del sol en el toldo de algún auto. Tras ese destello llorará, su mente bajará el telón y, con los ojos inundados, dirá adiós a la razón y al mundo de los objetos. Por primera vez, será feliz.

La Bestia y Obama

2009-04-17T00:06:00.000-05:00

Oí decir en un noticiero
que Obama trae a La Bestia
Acaso importancia tal le di
que ahora viaja inside of me?

De nuevo vino el Lobo
aunque vestido de Oveja (negra)
a robarse algo de aquí
en su negra limousine

Pero a veces yo le creo,
entre tantas cosas que habla;
con su elocuente speech
tan distinto a los del "fear"

Y aún corriendo el riesgo
de incurrir en la comedia
i need to say to him:
Obama, get out of my Beast!

The Great Beyond

2009-04-14T16:55:00.000-05:00

Lo que sí sé es qué voy dejando atrás, y creo que todas estas remembranzas han sido un ejercicio; una especie de mnemotecnia para la esperanza. Pero dejar atrás no es olvidar ni desechar, es construir estaciones en la línea del tiempo para acudir a ellas con la memoria; para regresar y tomar de ahí lo que haga falta, para el presente y para el futuro...

o ¿no?

¿Nostalgia?

2009-04-13T14:31:00.000-05:00

No sé. Tampoco sé por qué me está costando tanto regresar a mi soledad habitual. Creo que la vida me exige cambiar de soporte; de entorno...

Y, en lo que descifro todos los mensajes alrededor, dejo aquí otro poema escrito para ella; Rosalía, la del post anterior, en 2005.

Los Cinco Primeros Mandamientos de la Ley de tu Ausencia

Desde que no estás aquí tengo la costumbre de buscarte.
En cada una de tus fotografías;
entre todas las palabras de cada una de tus cartas.

Desde que no estás aquí te busco en todos los inbox y bandejas de entrada;
entre los nuevos mensajes de myspace.
Desde que no te encuentro te "posteo" mi alma para que me quieras encontrar.

Desde que no estás en estas tierras pongo en mi dvd un disco en el que guardé tu imagen...
y te guardo todas las noches que anteceden al domingo
para masturbarme mientras miro tu mirada de pixel.

Desde que te fuiste ya no hay nada que me acerque con mi madre.
Tú eras mi cordón telefónico y mi cordón umbilical.
Desde que no tengo tus labios no hay nada de que hablar ni que beber.

Desde que te mandaste al diablo me mandé al infierno.
Y uno es igual a cero y dios es igual a siete.
Porque tú y yo… no somos más diez.

"te escribo de‏..."

2009-04-09T22:14:00.000-05:00

- te escribo de... rápido, no tengo mucho tiempo pero te he estado soñando muy seguido estos últimos días... ¿estás bien? espero que sí, cuídate mucho-, escribió ella, hace una semana -supongo que desde Francia-, vía hotmail.

Yo respondí:

- Hola. Pues, tras ser asaltado (...) no sufrí agresión física alguna y sólo me robaron el celular que había comprado hace unos tres o cuatro meses. Hace un par de semanas me hicieron pomada el corazón, después de la relación más corta de mi vida -menos de tres semanas-, y de la cual tenía bastantes expectativas. Ahora todo eso me parece tragicómico, creo que ya me repuse. Aquí ando entonces, igual y bien. Y tú, cómo estás. También cuídate.

Quisiera saber qué fue lo que soñó. Conociéndola, supongo que me vio entre torturas y sangre, o muerto, o matando. De verdad espero equivocarme pero no sé, no ha respondido. Hace más de un año que no la veo, tampoco habíamos charlado o intercambiado "mails". Con ella tuve la relación más larga de mi vida; fuimos novios durante tres años, o talvez más, con todo y las intermitencias.

En marzo de 2008 le escribí un poema...

Para Iluminar a Europa

El Sábado te robaste el Sol.
Al anochecer me di cuenta,
lo guardaste en el fondo de tu bolsa de mano khaki,
debajo de tu cámara Canon

El Domingo te extrañé todo el día,
el Sol no volverá hasta que te vuelva a ver.
Primero, la noche del Lunes o quizá la del Martes;
después, no sé;
se tendrán que estirar mil fibras y alinear muchos planetas
para que puedas regresar

Mientras eso ocurre y yo te espero,
leeré todas las tardes la traducción on line de los periódicos franceses,
buscaré en todos los reportes del clima en Internet
para ver si algún día aparece la noticia
de que decidiste sacar al Sol de entre tus cosas...

para iluminar a Europa.

9 de marzo de 2008

Una noche, de hace 15 años...

2009-04-09T00:57:00.000-05:00

Todos estábamos cerca de la mayoría de edad, mi hermano celebraba sus entonces recién cumplidos 16; yo estaba a punto de cumplir 18. No recuerdo si bebimos algo con alcohol, lo que recuerdo bien es la triste imagen de Kurt Cobain en la televisión; con su suéter madreado y su encorvada figura, mientras tocaba la guitarra en una escena quizá extraída del "Unplugged".

Pasaban las 10 de la noche, toda la tarde habíamos perdido el tiempo, cada quien por su lado, hasta que dieron las 7 y nos vimos en la casa de nuestro sobrino para preparar la modesta fiesta. Los amigos, más cercanos a mi sobrino y a mi hermano que a mí -recuerden, si son mayores de 20, que en aquellas edades un par de años significaban una diferencia mayor-, iban llegando. Tal vez no alcanzamos a reunir a más de 6 personas aquella noche; todas sentadas en la sala roja de mi sobrino, mirando fijamente al televisor.

El impacto de la noticia fue mayor para mí, uno de los iconos más importantes de mi generación había muerto. Jacobo Zabludovsky daba la noticia que habría de anteceder a la infame semblanza que sus reporteros prepararon en el más puro estilo de Televisa. Luego, las imágenes; luego mis explicaciones sobre las características y las dimensiones de aquel personaje, a todos los ahí reunidos.

Durante los siguientes días nos enteramos de los homenajes, suicidios y elucubraciones a propósito del suceso. Poco después entré a mi mayoría de edad y comencé a convencer a mis dos hermanos de escuchar a Pink Floyd.

Del "Otro Río" al Recuerdo (Weekend)

2009-04-07T03:02:00.000-05:00

La veo bailar, el lugar es un hervidero; nos sentimos como en la costa, Veracruz... no sé. La segunda "bola" contiene un líquido de sabor horrendo -esta mierda no es cerveza, pienso. Ella sigue bailando, con uno, con otro; con uno más, quien desplaza al anterior, a la mitad de la pieza. No reconozco esas canciones: salsas, cumbias; el grupo no toca fondo, todo aquello es tolerable. Hacía un rato que la miraba, cuando la música era diferente, mientras le contaba las nuevas a mi hermosa amiga -aahh ahh ahhiii... jad bicom conftablii nomb, la escuché cantar. Después supe que su nombre es Diana... otra cazadora.

El siguiente día, anteayer, fue el cumpleaños 31 de uno de mis hermanos menores, y un aniversario luctuoso más de mi abuela paterna. Horas atrás, en la mañana del lunes que acaba de esfumarse, la radio me hizo recordar que, hace 15 años, mientras mi hermano cumplía 16, el cuerpo sin vida de Kurt Cobain se descomponía, y no habría de ser encontrado sino hasta 3 días después del momento de su muerte; en su casa, en algún lugar de Seattle.

Hoy, después de salir ileso de un accidente automovilístico, la memoria me lleva a aquel 8 de abril de 2004... pero de eso hablaré mañana, también 8 de abril, pero de 2009.

La Bestia Mansa

2009-04-01T18:47:00.000-06:00

"Lo he hecho. Estás en documento adjunto... Fue un placer", escribí el lunes, desde hotmail. "Es un placer tenerlo. Gracias" respondió ella. Y yo me preguntaba: por qué agradece, si sólo fue un acto iracundo de venganza y autosatisfacción... La verdad es que todavía hay ardor entre aquellas cenizas.

Esa misma noche, la de ayer, la Bestia se enfrentó a un verdadero animal pero, lejos de responder con lujo de violencia, se ocultó detrás de mí para no oponer resistencia. Desde esa hora, ya no tengo un teléfono "celular" digno de merecer otro asalto. Yo que tan conmovido caminaba al contemplar la luna, yo que recordando me ayudaba a olvidar a la "mujer poema", yo que había logrado consumar mi venganza con lo escrito en el post anterior, quedé postrado ante un asaltante primerizo; nervioso y tímido.

Ya al morir la noche, siguió mi respuesta a la respuesta, casi un gimoteo -que no publicaré.

Llegó abril... ¡que no se escape!

A Jessica C. (Conversión de ti en Poema)

2009-03-30T00:59:00.000-06:00

La bestia que llevo dentro, esa que se enamoró de ti, mi niña asesina,
te quisiera devorar;
saltar sobre ti con afiladas garras y hacerte trizas,
aprisionarte hasta la asfixia, hasta que no le quede más que odiar.

Bestia en fiesta brava, ráfaga negra, animal herido
clamando por la estocada.

En cambio yo, ecuánime, casi moderno; llamo a aquello un embeleso,
cavilo, entiendo; me pongo en tus pequeños zapatos mal amarrados,
doy marcha atrás con la memoria,
busco entre mis malos pasos.

Aprendo del error.
Pienso en el futuro...

El recuerdo es un camino largo entre la maleza,
infestado de sensaciones; sórdido y dulce.
La esperanza es perdón y no es olvido,
acaso es pedir demasiado pero imposible no es.

La Bestia, Yo y Tú, no.
Y quién eres tú, mantis morena.
Quién eres tú, chica fotón.
Qué maldita cosa es para ti el amor.

Un suplicio, o un interminable lloriqueo.
Una proeza inalcanzable, o un galardón.

Quién merece tu cariño, mercenaria.
No será mi bestia,
tampoco lo fui yo.
A qué univocidad te has enganchado.

A qué clase de cáncer.
A qué tipo de animal.

A qué velocidad hay que enamorase de ti.
Con qué rapidez te satisfaces, flaca.
Si te ofrecí mi corazón pleno, en guiso extraordinario.
En qué momento infringí tu saciedad.

Por qué esa costumbre tuya de desechar un plato,
cuando apenas lo comienzas a degustar.

Vayan pues tú y tu amor por la vereda de lo escrito;
de lo que dicte tu manual.
Repliquen el perfecto melodrama de este país moribundo.
Háganse uno más.

Yo lo sentí, y si tú no, a qué le temías.
Cuando te despedías sin dar la cara;
oprimiendo aquellas teclas,
citando a aquel poeta.

Yo sé cuándo la enfermedad cruzó mi puerta.
Ningún poeta muerto me dirá qué es el amor.